Eterno o no

Escribo para no desaparecer. Para ser eterno, inútilmente eterno.

Como un intento de huir de la realidad, busco en el papel aquello que me falta, lo que anhelo. Voy desentramando mi mente.

 Escribo una frase-no me gusta-la borro, cambio adjetivos, busco palabras que canten en el oído.

Delante de mí, el papel, la sencillez, la belleza de la hoja en blanco, esperando ser tatuada con cientos de letras, con cientos de emociones.

Si no escribiera, moriría inundado en mis sentimientos, miles de historias se agolparían en mi mente hasta hacerme enloquecer.

Escribir es lo que me hace humano, tener esa debilidad hacia la letra, mirar la vida a través del papel, esperando siempre esa frase perfecta, esa historia perfecta, y siempre lo que salen son frases imperfectas, historias imperfectas. Cuan reflejo de mi existencia, la imperfección toma la palabra como principal protagonista.

Quizá, simplemente, el hecho de escribir, hace que siga vivo.

Acampada Zamora 15M Zamora: ¡¡¡ NEW !!! Nº1 del Fanzine Plaza Abierta

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Acampada Zamora 15M Zamora: Fanzine Plaza Abierta N º "000"

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Hubo regocijo en todos los lugares elevados. Habían hecho el amor una vez, pero esa vez era suficiente. Cada uno de ellos cambió el mundo del otro y la historia de la tierra cambió también esa vez.

Nadie podía impedir lo que sucedería, lo que seguiría sucediendo a causa de esa vez. Su amor, al fin, después de siglos de oportunidades perdidas, había encontrado su gran  momento.

Y su amor en un tiempo futuro duraría toda una vida y una eternidad por haberse finalmente unido en esa tierra, donde tal posibilidad era muy escasa.

Sí, hubo regocijo en todos los lugares elevados.

TRES

Tres deseos, tres besos, tres caminos diferentes para escoger. Muchos me quiere y no me quiere esparcidos sobre la cama, botellas vacías entre las sábanas. Sobre el escritorio, cartas aún por escribir, esperando ser leídas algún día.

La esperanza se ha escondido detrás del armario. Se han escapado los sueños de los dos, los planes que hicimos juntos, la vida en común....Me he despertado de un sueño y sé que no volverás, me lo silba el viento a través de la ventana. Como a un pájaro al que dejas la puerta abierta de la jaula. Yo te dejé marchar, como mi último gran acto de valentía.

Ahora, pasado el tiempo, vivo en una continúa pesadilla, donde los minutos se hacen horas, donde duermo de día y escribo de noche, cuando ya he agotado todo el alcohol de la botella, cuando doy el último trago y me atraviesa como una daga ardiendo a través de mis entrañas y tengo que ir al lavabo a echar toda la rabia que llevo dentro.

Esas palabras que no me dejan vivir en paz. Que nunca te dije cuando estabas aquí, las oculté bajo de mi melena, esperando que tú las descubrieras en cualquier momento.

Esas palabras que salen de los más hondo, que son sinceras, un te quiero, te necesito a mi lado.

Pero ya es tarde.

Acampada Zamora 15M Zamora: 15 Octubre ¡¡¡ Zamora sale a la calle !!!

Acampada Zamora 15M Zamora: 15 Octubre ¡¡¡ Zamora sale a la calle !!!

EL RELOJ

EL RELOJ

Tengo un reloj. Es una de las pocas cosas que tengo. No me tengo a mi mismo,/

no soy mi dueño. Y dicen que las cosas de los siervos no son suyas, sino de / los

amos. L Todo es de los amos. Los amos son como cuentan que es Dios: señores /

de todas las cosas. Y los siervos son / como cosas... animadas.

Pero no voy a hablaros de un tema del que nos habla la vida todos los días. Voy a

hablaras de "mi reloj”. Si me dejan, claro.

Mi reloj de pulsera es redondo y grande. de un modelo quizás un poco antiguo. Es

de. fabricación extranjera. como casi todo. Unos números sobre fondo azul rodean

la esfera por el exterior y hacen de segundero. Los números interiores -de las

horas- son clásicos. grandes y severos. Dos agujas cuadradas y una tercera larga

y afilada. En el centro. sobre un fondo de luto descolorido se pueden leer,

poniendo un poco de buena voluntad. algunas

palabras en inglés. como en todos 10s relojes. Y por último. tiene un pequeño

calendario en la parte derecha. con dos doses Veintidós. Un veintidós que deja

asomar a un veintitrés tímido. lento. que pugna por salir si el tiempo no impide o la

mecánica. o 1a mano brusca del hombre.

Pero os preguntareis por qué os hablo de mi reloj. ¡si es como todos! No es de oro.

como el de los ricos. y ni siquiera tiene muchos rubíes. Pero para mí tiene mucho

valor.

Hay más motivos para que vosotros. los que no le queréis lo consideréis no solo un

aparato normal y vulgar, sino también para que le insultéis llamándole viejo e inútil.

Mi reloj tiene la correa - rota. Inservible para la función que tenía que desempeñar. I

Un viejo reloj de

...1.. .

,pulsera que ya no puede sujetarse a mi muñeca! En realidad, fue sustituido en mis

muñecas por otro tipo de ataduras que no acarician como la correa, sino/ que se

hunden en la carne, inexorables, queriendo alcanzar los huesos. ¡las esposas!

Y, para colmo, mi reloj, está parado. Sí, sí, está parado. Me llamareis loco. ¿Para

qué quiere este tío conservar un reloj en esas condiciones?, os preguntareis.

Parado, las dos agujas grandes, cuadradas están fijas, insensibles al paso del

tiempo. Forman un ángulo obtuso, pero abierto. Parecen señalar algo, ¿o quizás

acusar? De lo que sí estoy seguro es de que dicen muchas cosas.

Para mi reloj son siempre las diez y cuarto pasadas. Una de las agujas casi cubre el

calendario. Ese calendario en el que permanece el número 22 quieto, invariable.

M! reloj se obstina en marcar las diez y cuarto de la noche del día 22. Quiere

callarse el mes, es su secreto. Pero él y yo sabemos que se refiere al mes de julio.

Es terco como las piedras, como las cosas muertas. Pero al mismo tiempo es

suave, es leve, se deja llevar y me acompaña como el mejor amigo. No en vano es

regalo de mi compañera que hoy ya no me puede regalar nada desde la cárcel de

Yeserías aparte de su amor.

.. . /. . .

Algo o alguien ha impedido que mi reloj siguiese con su monótona melodía -tic,tac,

tic,tac,- Y sus agujas, que giraban como las aspas de un molino de viento, han sido

"detenidas" en seco, enredadas en una telaraña acerada, invisible. Ese alguien o

algo, no es el tiempo, porque el tiempo sigue, corre, avanza implacable para el

que espera. ¡Me dijeron que hoy es ya 1°de septiembre . Tampoco ha tenido un

fallo mecánico. El mecanismo de mi reloj no me hubiera privado voluntariamente de

su musiquilla. alegre y sempiterna. en estas / circunstancias. ¡Ha sido--1á mano

brusca del hombre la que me ha dejado sin un / buen amigo!

En el anochecer del 22 de julio, mi reloj que me acompañaba como siempre, fue

arrojado conmigo sobre el duro asfalto de la calle Barceló y, también como yo, fue

golpeado y pisoteado. Y mi reloj se paró.

¿Se habrá parado por el golpe? ¿Se habrá parado como protesta? Quizás algún día

/ cuando yo desaparezca y él salga a la / calle y sea un poco más libre, comience a

andar con lentitud acostumbrada, ciñendo la muñeca de un nuevo compañero. Pero

mientras, mi reloj está muerto. ¡Lo han matado.

Dicen que el corazón humano, , también es un reloj. Un gran reloj rojo.

Mi corazón -y el tuyo- media o se oprime según nuestro estado de animo. Mi

corazón también suena como un viejo reloj. Hace tic,-tac,. A veces, me parecen

golpecitos suaves; otras, fuertes e impotentes llamadas de auxilio, gritos inútiles de

un naufrago desgarrando el silencio del océano. Con frecuencia, en la soledad de la

celda, me detengo a escuchar su sonido, Cuando sucede esto, suelo reaccionar

con energía y enfado pensando que su monótono ruido altera la paz de las cosas

que me rodean. Entonces con los dientes apretados, mentalmente, le pido a mi

coraz6n que se calle, que me deje dormir de una

vez como duerme el suelo que yo piso, como duerme el hierro que sirve de reja a

mi ventana. Pero él no se calla, no me deja, como el perro fiel al que le pegas y,

pese a todo, campa tras tus pasos protegiéndote.

Hoy es 8 de septiembre. Mi corazón, aunque quisiera acompañarme siempre,

dejará de hacerlo cualquier día de este mes de septiembre, de este septiembre frío,

ya casi otoñal. Sus rítmicos y acompasados latidos no turbarán el si1enclo tras su

última explosión de dolor y dicha. Cuando 11egue ese momento, mi corazón estará

ensanchado, crecido por la satisfacción de

. . . / . . .

.../...

haber contribuido a que todos los demás corazones canten su música sin molestar

se los unos por los otros, con 1ibertad.

Mi corazón, como mi reloj, se habrá parado de una manera violenta. Alguien lo ha

parado. Ha sido la mano de un hombre negro, gemelo de Hitler y MussoIini; ha sido

la misma mano que frenó en seco contra el asfalto las manecillas de mi viejo reloj

de pulsera. Un

hombre negro, un monstruo satánico y anacrónico que lo destroza todo, que rompe

una tras otra las cuerdas de todos los relojes del pueblo. Un hombre inhumano al

que llamarán fascismo.

J.H. BAENA ALONSO (DANIEL)

Cárcel de Carabanchel, Septiembre 1.975

Desde este espacio, mi pequeño homenaje a los cinco últimos represaliados por la dictadura franquista. Es un deber moral recordarlos, no olvidar la historia, ni silenciar sus voces. Aún hoy quedan miles de historias por conocer, vidas sesgadas por un régimen que goza de impunidad y del que parece que muchos tienen memoria selectiva.

Desde aquí me uno a la petición de sus familias porque de una vez se cuente la verdadera historia, de que se cambie por fin de los archivos policiales las fichas que aún dicen: asesinos por ASESINADOS.

1. El 27 de septiembre de 1975 cinco antifascistas eran fusilados en distintos lugares del estado. En Hoyo de Manzanares (Madrid), los militantes del PCE (m-l) y del FRAP: Xosé Humberto Baena, José Luís Sánchez-Bravo Solla y Ramón García Sanz. En Cerdanyola del Vallès (Barcelona), el militante de ETA: Juan Paredes “Txiki”. Y en el Penal de Villalón (Burgos), el también militante de ETA: Ángel Otaegi.

2. Las sentencias se dictaron en consejos de guerra sumarísimos, sin pruebas, sin garantías judiciales, con expulsión de abogados, sin tener en cuenta las torturas a que fueron sometidos los detenidos. La violencia fascista de la dictadura mostró, una vez más, su rostro más feroz.

3. El Consejo de Ministros del día 26 de septiembre de 1975, por unanimidad y pronunciamiento personal, ratificó las cinco sentencias de muerte y se conmutaron las de los militantes del PCE (m-l) y el FRAP: Manuel Blanco Chivite, VIadimiro Fernández, Concepción Tristán, María Jesús Dasca y Manuel Cañaveras.

4. Ante la ola de manifestaciones y protestas estatales e internacionales, de repulsa de estos crímenes, el 1 de Octubre 1975 un Franco balbuceante junto a Juan Carlos de Borbón salían al balcón del Palacio de Oriente a recibir los aplausos de los fascistas allí congregados. El dictador moría cuarenta días después y Juan Carlos era proclamado rey de la monarquía instaurada por Franco.

5. El Comité pro-Frente Revolucionario Antifascista y Patriota (FRAP) y posteriormente el FRAP, presido por Julio Álvarez del Vayo, era ante todo un marco político de carácter frentista, antifascista y republicano, que adecuó sus formas de lucha y autodefensa popular a las ofensivas represivas de la dictadura.

6. La llamada Ley de Amnistía de 1977, es la base sobre la que construyó el modelo de impunidad español de los crímenes de lesa humanidad y la vulneración permanente de los derechos humanos del nacional-catolicismo fascista español, y que pone en el mismo plano de igualdad a víctimas y verdugos.

7. El fascismo español ha sido denunciado en los procesos de Núremberg, en Naciones Unidas y por toda la legislación internacional sobre la imprescriptibilidad de los crímenes de lesa humanidad. Ratificado todo ello recientemente, por primera vez en sede judicial, por el juez Garzón.

8. La llamada Ley de la Memoria Histórica, la 52/07, es un simple maquillaje del modelo de impunidad construido en 1977. Una ley que deja fuera de la “memoria oficial” a los guerrilleros, luchadores por la Libertad y la República, a los niños secuestrados, robados a sus madres en las cárceles fascistas y entregadas a familias del régimen, a los que resistieron legítimamente al fascismo por todos los medios, que no anula las farsas de juicios de los tribunales ilegales del franquismo y otros aspectos no menos importantes de 40 años de violencia fascista.

9. Que es inadmisible que en 2009, todavía, la policía del estado español siga ratificándose en el carácter terrorista del FRAP basándose en una sentencia franquista y por tanto concediendo toda legalidad al sistema judicial de la dictadura.

Más allá de nuestros aciertos y errores, no renunciamos a nuestro pasado y presente antifascista y republicano. Ni aceptamos, ni nos resignamos a ser tratados de “terroristas”. Seguiremos, en el marco de esta democracia de baja intensidad y/o a nivel internacional, luchando por los principios democráticos de Verdad, Justicia y Reparación, contra la vulneración de los derechos humanos, contra las injustas sentencias de los tribunales militares y civiles, los crímenes de estado, las limitaciones de los derechos civiles, contra la tortura… aquí y en cualquier parte del mundo.

Estos actos, más allá de ser homenajes particulares lo son universales porque constituyen un reconocimiento a todos y todas las antifascistas del estado español, a todos y todas aquellas que dieron su vida por la libertad, a los asesinados en juicios farsa, a los esclavos y esclavas del fascismo, a los maquis, a los inmolados e inmoladas en los campos de exterminio nazis, a los que lucharon en las duras condiciones de clandestinidad contra el fascismo, en las cárceles, el exilio…, hasta la muerte del dictador y durante los “años de plomo” de la llamada Transición del régimen y sus cómplices “demócratas”. Y, desde luego, la denuncia de esa pirueta jurídica que califica a los militantes antifascistas que utilizaron todos los medios posibles para luchar contra la dictadura de “terroristas”.

En momentos como los actuales, donde un fascismo adaptado a las nuevas necesidades del capital, sigue siendo culpable de convulsiones económicas y políticas y retrocesos, gravísimos retrocesos, en los derechos sociales y democráticos conseguidos a través de la lucha, no sería vano recordar, que, pese a la “Transición” y a los “Pactos de la Moncloa”, los treinta y cinco años trascurridos, no nos han dado ni una sociedad más justa, ni los derechos de decisión, ni mayor grado de democracia, ni la ampliación substancial de los derechos participativos, ni la restitución de la legalidad republicana. Por tanto, la lucha por la ruptura democrática, bajo otras circunstancias políticas y organizativas, sigue vigente junto a su carácter antifascista.

Otro septiembre más, pese a los intentos de inducción a la amnesia colectiva y a la criminalización de la memoria de los últimas víctimas del franquismo, no olvidamos.

SEPTIEMBRE

mmm…

Septiembre, mes que se me antoja evocador, cada vez que lo pronuncio su sabor a chocolate permanece en mi paladar largo tiempo.

Septiembre es uno de mis meses favoritos. Las calles que durante el verano han permanecido calladas, se convierten en bulliciosas arterias de nuevo.

La luz de los días cambia, el sol se torna más dorado que nunca haciendo madurar los pocos frutos que aún penden de los árboles, de esos mismos árboles mudarán sus hojas dejándonos una alfombra marrón tendida en las aceras.

Septiembre huele a libros nuevos, a reencuentros con los compañeros del colegio o del trabajo, tan añorados a veces en los meses de hastío. A padres forrando libros que acabarán destrozados a final de curso.

Septiembre es un mes renovador, nuevos colores, tendencias, pelo, ropa, zapatos, lecturas… Guardamos bikinis y camisetas coloristas para teñir el armario en tonos del otoño: grises, marrones, negros…

Septiembre es un mes ordenado, en el que estrenamos agendas en las que apuntaremos todas las actividades hechas y las que quedarán por hacer. Vuelven los horarios, madrugones y rutinas. Las mañanas frescas, los días más cortos, lluvias repentinas que pillan por sorpresa, quioscos llenos de nuevos fascículos de colecciones interminables, nuevos propósitos para el nuevo curso…

Septiembre es la parada donde volvemos a montarnos en el tren de las vidas que dejamos en el bochornoso agosto para tomar un respiro.

¿Qué sorpresas nos traerá Septiembre?

TRECE ROSAS

El 5 de agosto de 1939, trece mujeres y 42 hombres fueron fusilados en la tapia del cementerio de Madrid.   Pasados 72 años, aún, algunos no olvidamos la barbarie. No olvidamos su injusta muerte, sus últimas palabras antes de ser llevadas al cementerio, e...sa pena que desgarra el alma cuando conoces la historia, que ya jamás podrás borrar de tus pesadillas.   Las trece rosas se convirtieron en leyenda, tras la terrible e ilegal sentencia de muerte por parte del régimen y siempre ayudado, como no, por la incansable iglesia.   Mujeres, casi todas menores de edad, que fueron arrebatadas a sus familias, y ¿por qué? por pertenecer a grupos de izquierdas, republlicanas, anarquistas, comunistas...   Su muerte ha quedado en la memoria de todos como ejemplo de una vergonzosa España, esa dictarura que fusilò a miles de personas, que torturo en los calabozos de las comisarías sin descanso...   No sé sabe con exactitud donde están sus huesos, como de tantos otros que siguen esperando en las cunetas, a que alguien con un poco coraje y sobre todo comprensión hacia las víctimas los descubran y dejen descansar en paz.   A todos ellos y en particular a Las Trece Rosas: A Pilar Bueno Ibáñez, Virtudes González García, Joaquina López Laffite, Carmen Barrero Aguado, Dionisia Manzanero Salas, Anita López Gallego, Antonia Torres Llera, Victoria Muñoz García, Elena Gil Olaya, Luisa Rodríguez de la Fuente, Martina Barroso García, Julia Conesa Conesa, Adelina García Gasillas,y Blanca Brisac Vázquez.   Vuestros nombres no se borrarán de la historia.

MUJERES Y HOMBRES

Artículo de Luz Sánchez Mellado (ELLE)
Festivalera por obligación
Me ha invitado Rodrigo a acompañarle al FIB y tengo que ir sí o sí. Al chico le hace ilusión, y  a ver quién le dice que no. Llevamos saliendo tres meses y no está el mercado como para jugarse el tipo a lo tonto. No es porque sea mi novio, mi trabajito me costó trincarlo, pero el chico es un cañón. Lo tiene todo: una facha que te caes, un puestazo que te pasas y un futuro que te mueres. Pero el chaval es un poco alternativo -con decirte que acampó en Sol con los indignados y toda la basca con el sueldazo que se gasta- y le tengo que atar en corto hasta que lo tenga seguro. Que si no voy lo comprende, me dice, que ya sabe que eso no es lo mío. Como me quito años todo el rato, ese se cree que nací ayer. Anda que no habrá allí tías sueltas. Sobre todo las inglesas, que llegan en manada en plan turismo sexual y van a lo que van.....

Esto es un fragmento de un artículo que se puede leer en el último ELLE. Lo peor que lo haya escrito una mujer.
Cuando empecé a leerlo sólo tenía una palabra en la cabeza: INDIGNACIÓN.
Me parece inconcebible que en pleno siglo XXI, después de luchar con uñas y dientes por los derechos femeninos, todavía haya mujeres que piensen que su misión en la vida es "pillar" a un hombre,  y no a uno cualquiera: cañón, puestazo, dinero...

¿Es esto en lo que nos hemos convertido?
¿De verdad somos tan simples, tan materialistas?

Esto es una muestra de inseguridad en una misma, de unos celos exacerbados que hacen que se critiquen a mujeres de otras nacionalidades seguramente por que las primeras son unas reprimidas y que no pueden hacer lo que verdaderamente quieren y no lo que la sociedad impone.

Es lamentable pensar que conseguir pareja es como ir de caza, de encontrar la mejor pieza o de lo que quede en el mercado, como si hablásemos de objetos, con tal de no quedarse sola (que pensaría la gente de una solterona). La soledad escogida es una elección tan válida y necesaria como cualquier otra. El no saber vivir solo y tener dependencia de alguien es el auténtico problema. Lo triste es sentirse solo estantdo rodeada de gente, pero eso sí, aparentando que se tiene de todo, menos lo más importante (que no es nada material) la felicidad.

P.D Por cierto, formo parte del 15M, y no somos una basca tan "rara", o ¿si?
Quizá porque hablamos de palabras como: Justicia, Igualdad, Tolerancia, Libertad, Solidaridad...
En vez de: celebrities, corazón, fútbol, marcas, cirugía...

Deseo que antes de publicar sus artículos piense en las personas que los leerán. Chicas adolescentes que tomarán sus palablas como ejemplo. Se convertirán en mujeres frustradas, buscando un hombre que les de seguridad económica a cambio de entregar toda su vida. En vez de crear mujeres Fuertes, Inteligentes, Independientes, Libres.
Libres para pensar, para sentir, para soñar, en definitiva, libres para vivir su propia vida sin manipulación.

No es una despedida

Recuerdo el primer día del Movimiento. De forma espontánea la gente se paraba en la plaza, se gritaban consignas en contra del sistema, otros se conocían para organizar el movimiento en Zamora, y todos con un subidón de adrenalina porque habíamos conseguido despertar y tomar la calle.

Empezaron a traer sus tiendas, a organizarse, a hacer de esa inhóspita plaza, un lugar donde poder relacionarse, donde poder soñar, donde debatir y aprender.

A través de asambleas hemos ido izando velas, pues empezamos sin saber muy bien qué hacer, y día a día, noche tras noche, hemos ido construyendo un proyecto común que está abierto a cualquier propuesta. Es cierto que aún nos queda mucho por hacer, pero los grandes movimientos han empezado siempre por cosas pequeñas.

Sabemos lo qué somos (un movimiento pacífico), sabemos lo que queremos y lo más importante sabemos lo que NO queremos (el sistema actual).

Las últimas semanas los medios de comunicación y los políticos han querido ensuciar nuestra imagen, también ellos tienen miedo porque no somos ni dos ni tres, somos muchos indignados en el mundo exigiendo nuestros derechos.

Sólo decir, que nadie a pesar de estas falacias decaiga en esta lucha, pues no es sólo la lucha de jóvenes, parados, jubilados, autónomos, funcionarios… sino también de muchos que se quedaron en el camino, aquellos que no tuvieron la oportunidad de luchar y que aún nos esperan desde las cunetas y  rincones olvidados.

Mañana se levanta la acampada.

Un capítulo termina, otro comienza. Ahora más organizados, seguiremos con las asambleas, con los grupos de trabajo, con las acciones.

Navegamos a contracorriente, sí, pero somos muchos los que buscamos el bienestar social, y nada ni nadie tiene los medios para frenar una masa indignada.

Me despido también de algunos compañeros que nos dejan, que ya forman parte de nosotros, que en tan sólo unos días nos hemos conocido, hemos conversado acerca de la situación, de la política, de la vida… Esto es la grandeza de este Movimiento.

Un sabor eterno se nos ha prometido, y el alma lo recuerda… Democracia!

Un mundo feliz

Acabo de leer el libro de Aldous Huxley, "Un mundo feliz", y me parece de rabiosa actualidad.
La novela nos anticipa el desarrollo de la tecnología reproductiva, cultivos humanos... que combinadas cambian radicalmente la sociedad.
La humanidad es desesfadada, saludable y avanzada tecnológicamente. ¿os suena de algo?
Se han erradicado la pobreza y las guerras, y todos son aparentemente felices. Se han eliminado cosas como: la familia, la diversidad cultural, el arte, la ciencia, la literatura, la religión o la filosofía.
Repito, una novela de actualidad, porque creo que ahora sucede un poco en nuestra sociedad, es decir, en el libro se habla de que para asegurar una felicidad continua y universal, la sociedad ha de ser manipulada, la libertad de elección y de expresión se debe reducir, se debe inhibir el ejercicio intelectual y la expresión emocional. Y a éstas alturas yo pregunto ¿y no es así nuestra sociedad?

Nos han educado en la ignorancia, a no pensar por nosotros mismos, a ver lo que quieren que veamos, a despreciar lo diferente, a utilizar tecnologías imposibles, a vivir para trabajar, para consumir productos innecesarios, a ser engañados constantemente, a que para ser felices tu coche tiene que ser más grande que el de tu vecino, a que si no votas pierdes tu derecho de elección... ¿es esto una sociedad avanzada?

Como en la antigua Roma, en la que los emperadores regalaban al pueblo pan y circo, no dista mucho de lo actual, al pueblo dále pan y sálvame y se olvidarán de ellos mismos, dáles unas camisetas de unas peñas y se olvidarán del mundo en el que viven.

Me niego a pensar que el ser humano pueda ser tan simple, que prefiera cualquier otra cosa, a reunirse con otros y pensar en la situación, a proponer modos de vida diferente, a no ser controlados por el poder.

No creo que lo diferente sea una utopía sólo porque nos lo han inculcado a sí siempre,
¿y sí todos pensáramos que de verdad esto puede ser de otra manera?

MOVIMIENTO 15M

Una chispa prendió hace apenas unas semanas por inciativa de unos jóvenes que hasta ahora tenían que bregar para desprenderse del estigma de generanción ni-ni.
En menos de una semana, lo que empezó siendo un pequeño grupo de tiendas de campaña se ha convertido en un extenso campamento que cada día va ganando forma y terreno. Es el centro neurálgico del movimiento 15M, un espacio donde propuestas y debates son permanentes, un lugar de resistencia pacífica.
Lo que importa es si lo que se expresa sintoniza con la mayoría, si lo que unos pocos dicen representan lo que muchos piensan.
Hoy quizás estemos en el comienzo de una movilización que va a cambiar las condiciones en las que decidiremos nuestro futuro.
Esta crisis sólo ha hecho más patente lo que ya era evidente antes. Que el sistema económico y sus intereses se imponen a los objetivos e ideas políticas, y que este sistema sólo conduce a menos bienestar para más gente y a más beneficio y poder para menos personas.
Y también nuestra democracia es muy imperfecta, una democracia formal cada vez con menos participación ciudadana, respondiendo cada vez menos a las esperanzas, las necesidades, y demandas de la gente. La economía debería ser para distribuir equitativamente el trabajo social y sus frutos, para asignar los recursos sociales del modo más beneficioso para la colectividad y para todos, para hoy y para el futuro.
Pero nuestro sistema económico es sólo un mecanismo socialmente ineficiente e injusto para concentrasr más riqueza en menos manos, para explotar más trabajo y exprimir hasta el agotamiento los recursos naturales al servicio de quienes lo dominan.
La democracia debería  no sólo hacer posible, sino hacer indispensable la mayor participación de los ciudadanos en el gobierno de la sociedad, en la organización de su convivencia y en la orientación de su economía. Eso requeriría un sistema electoral más representativo, una relación entre representantes y representados la que hoy no existen condiciones y cauces reales para una participación efectiva. Y requeriría liberar a la sociedad de poderes no democráticos-responsables directos de esta crisis-que nos imponen políticas que les convienen, por más contrarias que sean a una nacionalidad económica realmente orientada al bienestar social.
"Los grandes movimientos sociales empiezan siempre con gestos pequeños".

23 de abril

¿A qué huelen las páginas del primer libro que leímos?

¿Qué recordamos después de leer un libro?

Son sensaciones difíciles de describir, muy íntimas y distintas en cada uno.

Aún recuerdo el primer libro que leí, Viaje al centro de la tierra, de Julio Verne. He perdido la cuenta de las veces que he vuelto a él, a recorrer las primeras palabras con las mismas ganas de la vez primera.

Hay unas palabras de Javier Reverte que define muy bien la literatura: "La literatura, tiene algo de redentora, es quien nutre el alma de fe en la libertad y la justicia Ninguna ideología, ninguna religión, ni siquiera el mejor de los sistemas políticos, pueden usurpar a la literatura su hegemonía liberadora. Porque a menudo abre paso a los hombres, caminos impensados por donde escapar del caos, del horror, del desánimo."

Los libros nos acompañan toda nuestra vida, hacen que nuestra rutina se transforme por unas horas en una magia que llena la mente, la imaginación y el alma.

La literatura nos hace viajar en el tiempo, nos muestra lugares y culturas lejanas, descubrimos la fantasía de mundos llenos de princesas, caballeros, hadas, grandes reyes, nos hace percibir el miedo, la tristeza, la desgracia, la felicidad, el desencanto...Y nos enseña a ver más que palabras, que frases ordenadas en una buena historia, podemos sentir a través de ellas, de los pensamientos del autor, de lo que sientes sus personajes, que poco a poco los vamos haciendo nuestros, abriendo la mente más allá de nuestro mundo.

La lectura produce placer, un placer más allá de los sentidos, el desasosiego de acabar un libro, los minutos que pasan hasta que volvemos a la realidad, pero se vuelve con algo nuevo, con un brillo en la mirada, de aquellos que hemos descubierto un tesoro, una conexión especial con el libro, como si parte de nosotros también se quedara con él al cerrarlo, esperando sin tiempo, hasta que aparezca el próximo en descubrirlo.

Feliz día del Libro!!!

Soñando con la República

• República, república siempre, la forma de gobierno más conforme con la evolución natural de los pueblos.

Hoy  celebramos que un 14 de abril de hace ya 80 años, se proclamo en España la II República, abriéndose el periodo más democrático, progresista y moderno de la historia de nuestro país.

Hoy más que nunca vemos que conmemorar la II República, no es un acto nostálgico de recuerdo del pasado. Conmemorar la II República, es un deber moral con aquellos que dieron su vida por la libertad y la democracia republicana.
Conmemorar la II República, es la reivindicación de nuestra historia, es mirar al futuro con ilusión y esperanza, es el momento  de tomar conciencia de la necesidad de avanzar en la consolidación de un potente movimiento republicano que sea una alternativa real al actual sistema monárquico, que no es solo el cambio del Rey por un Presidente/a de la III República, sino el desarrollo de lo que venimos denominado Democracia Republicana.
A pesar de no haber vivido esa época, no puedo sino imaginar esos días de República, bajo la intensa luz del sol de Madrid.
Imaginar, por ejemplo la vida en la Residencia de Estudiantes donde unos jóvenes, Federico García Lorca, Salvador Dalí, Luís Buñuel, o Severo Ochoa se creaban en un ambiente intelectual y de convivencia entre amigos.                  
Las charlas políticas, sociales en los pequeños cafés del centro, llenos de humo y ansias de libertad.
Saborear las primeras palabras de Clara Campoamor, gran defensora de los derechos de la mujer y que, sola, consiguió el voto femenino en España con el respaldo de un pleno que aún dudaba de la coherencia de la mujer.
Quizá sea hoy el momento de crear una nueva República, una forma de gobierno más madura y sólida que entonces, sin fisuras entre los partidos, basándonos siempre en los principios que los grandes maestros de la Segunda República inculcaban con fervor entre sus alumnos: libertad, autonomía, solidaridad y civilidad.
Hoy más que nunca doy las gracias a todos los que murieron defendiendo nuestros ideales, aquellos que aún después de tantos años no podemos olvidar, muchos todavía en las cunetas, pero siempre en nuestra memoria.
 

"Para la libertad", Miguel Hernández

EL HERIDO

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.
Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.
Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

MIGUEL HERNÁNDEZ, El hombre acecha, (1938-39)

Para escuchar de rodillas.

-Hay en las nubes de esta tarde violetas y azules muy hermosos (…), un azul, sobre todo, más floreal que aéreo, el azul de la cineraria, que choca mucho visto en el cielo. Y también esa nubecilla rosa tiene un tinte de flor, de clavel o de hidrangea. Sólo en el canal de la Mancha, entre Normandía y Bretaña, he podido hacer observaciones más copiosas sobre esta especie de reino vegetal de la atmósfera. Allí, junto a Balbec, junto a esos lugares tan salvajes, hay una ensenada de suavidad encantadora, donde la puesta de sol de esta tierra de Auge, esa puesta de rojo y oro, que, por lo demás, aprecio mucho, no tiene ningún carácter, es insignificante; pero en esta atmósfera suave y húmeda se abren a la tarde, en unos pocos momentos, ramos de esos, celestes y rosa, incomparables, y que a veces tardan horas en marchitarse. Hay otros que se deshojan en seguida, y aún es más hermoso el espectáculo de un cielo todo cubierto por el dispersarse de innumerables pétalos azafranados y rosa. En esa ensenada, que parece de ópalo, todavía son más femeninas las playas doradas, porque están atadas, como rubias Andrómedas, a las terribles peñas de las costas próximas, a esa fúnebre costa, célebre por sus numerosos naufragios y donde todos los inviernos sucumben tantas barcas al peligro del mar».

Por el camino de Swann (1913).

ESPERO

Y sobre la mesa aún sin escribir, espera el cuaderno púrpura que me regalaste.

Está cerrado, y en el centro  como tú lo dejaste.

Temo ver la soledad de las hojas en blanco, y no me atrevo a ensuciar con mis letras este bello paisaje de naturaleza muerta, o viva, y la muerta soy yo; rodeada de objetos que me recuerdan a ti.

Sentada en tu silla del escritorio, espero impaciente el sonido de la puerta que me avise tu llegada. Pero pasan las horas y la puerta sigue cerrada. Quizá nunca me resigne a tu partida, porque creo que te has quedado un poco conmigo, o soy yo la que se he marchado a tu lado.

Día mundial de la POESÍA

No digáis que agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.
Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!
Mientras la humana ciencia no descubra
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a do camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!
Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!
Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!

Gustavo Adolfo Bécquer

Tardes de infancia

Soles de primavera, soles de una infancia perdida, de recuerdos difuminados, escondidos en un pequeño rincón de la memoria. Recuerdos de cuando todo nuestro mundo se reducía al sonido de un timbre a las 16.30h de la tarde.

Cuando nuestra tarde empezaba al salir de colegio, con  prisas por jugar, por  no desperdiciar un minuto de algo que creíamos eterno.

Recuerdos de un grupo de amigos, de la pandilla, por el patio de colegio, hasta que el sol caía y volvíamos a nuestras pequeñas obligaciones de estudiantes. Hacer los deberes en diez minutos y estudiar quince para un examen del que sacarías un nueve, gracias a nuestro querido maestro José Antonio. Ese profesor lleno de bondad, con los brazos siempre abiertos y dándonos un pedacito de su corazón solo por ver nuestras inocentes sonrisas.

Anhelos de parques llenos de gritos, de risas, donde cada metro cuadrado rebosaba felicidad. Lugares mágicos, llenos de encantos por descubrir, de enamorados tumbados en la hierba buscando la clandestinidad de un árbol, para poder besarse por primera vez.

Nostalgias de cumpleaños pasados, de regalos desafortunados. Cumpleaños que empezaban con la tarjeta de invitación, con las bolsas de chuches en las clases, con las meriendas en el burguer y todos impacientes por salir a jugar al escondite.

Ya poco o nada queda de aquello, solo un bello recuerdo que viene de vez en cuando a interrumpir la rutina de adulto para sacarte una sonrisa con un brillo adolescente.

Música

Humo en el ambiente.

En el garito, rostros desconocidos sedientos de música en directo. Mesas llenas, copas vacías esperando ser llenadas de algo de alcohol.

Un solista sube al escenario con su guitarra. Empieza a tocar temas desconocidos para muchos, pero que hacen sentir cada nota dentro del organismo.

Letras desgarradas sobre soledad, desamor, desencato de la vida... y el cuerpo empieza a sentir cada palabra, a recibir cada mensaje que se mete en la sangre, pasa a las arterias y llega hasta el corazón, y es allí donde explotan los sentimientos, donde las canciones cobran sentido, porque te identificas con la amargura, con el fracaso del protagonista, ese que es incapaz de hacer lo que realmente quiere, ese que rechaza a la chica de sus sueños por miedo a ser conocido de verdad.

Y lo único que eres capaz de hacer es aplaudir mientras el cantante va desnudando su alma sobre el escenario.

Gente que sigue bebiendo, cigarros consumidos entre las manos, y algún porro clandestino que difumina el olor de la sala.

Una chica en la mesa de la esquina, junto a la ventana. Bebe su caña rebajada con limón y sostiene entre sus manos su inseparable libreta, donde anota todo lo que siente en el momento y se deja llevar por las notas desesperadas del artista.

Esa chica soy yo.

Jorge Drexler - Milonga del moro judio (video clip)

Crash

¿Y aún te atreves a preguntar que me pasa?

¿Cómo recomponer el alma que has hecho pedazos?

Como cada día desde meses, recojo los pedazos de mi alma, me pinto los labios y salgo a emborracharme hasta que tu rostro desaparece en el fondo de la copa.
Doy tragos largos, que queman mis entrañas, como dagas que me atraviesan el estómago, y van directas al cerebro produciendo un dolor más fuerte que el que dejo tu marcha.
Me libero de la consciencia y dejo de recordarte por unas horas, por unas amargas horas en las que no consigo añorarte.

Destino

Como cada noche, el solitario destino pasea por las desiertas calles. Se detiene en cada esquina, en cada farola que refleja su sombra.

Su casa vacía y fría le espera dándole la bienvenida con un largo silencio. Se pone un largo wisky, y lo toma como de costumbre en la ventana, mirando la vida pasar, preguntándose qué le deparara el futuro.

Entrevista a Marguerite Duras - Parte 4 de 8

COMPONIENDO

El cenicero repleto de colillas humeantes sobre la mesita de noche.

El olor del tabaco inunda la casa, el pequeño refugio del compositor.

La cama del cuarto está desecha, revuelta, de resaca.

Sobre el escritorio cientos de partituras en blanco y negro.

El compositor ha salido a la terraza, esa con vistas a la luna. Se ha sentado en el suelo helado, a liarse una inspiración, esa que le ayuda a sacar las últimas letras y le ayuda a dormir.

Las primeras caladas son efímeras, suaves, y el humo va adormeciendo a la luna.

El compositor habla con ella y juega con sus musas. Melpépone le canta en su oído, Terpsícore baila para él, Erato y Polimnia le deleitan con su amor.

Va pasando la noche y la música sigue sin aparecer. Tirado en la cama, ve aparecer las primeras luces del alba. Piensa en su vida, esa vida que ha ido descomponiendo, también su vida está en blanco y negro.

Tristeza

  

Llueven los ojos

 de pena en el alma

corazón roto.

Eterno o no

Escribo para no desaparecer. Para ser eterno, inútilmente eterno.

Como un intento de huir de la realidad, busco en el papel aquello que me falta, lo que anhelo. Voy desentramando mi mente.

 Escribo una frase-no me gusta-la borro, cambio adjetivos, busco palabras que canten en el oído.

Delante de mí, el papel, la sencillez, la belleza de la hoja en blanco, esperando ser tatuada con cientos de letras, con cientos de emociones.

Si no escribiera, moriría inundado en mis sentimientos, miles de historias se agolparían en mi mente hasta hacerme enloquecer.

Escribir es lo que me hace humano, tener esa debilidad hacia la letra, mirar la vida a través del papel, esperando siempre esa frase perfecta, esa historia perfecta, y siempre lo que salen son frases imperfectas, historias imperfectas. Cuan reflejo de mi existencia, la imperfección toma la palabra como principal protagonista.

Quizá, simplemente, el hecho de escribir, hace que siga vivo.